„Skoro to nie moje, to nic nie robię!” – jedno zdanie, które na zawsze zmieniło moje podejście do synowej
Jeszcze niedawno poważnie rozważałam, by jedno z moich mieszkań przepisać na syna. Chciałam dobrze – żeby mieli swoje miejsce, nie musieli wynajmować, mogli spokojnie budować wspólne życie. Ale po tym, co usłyszałam od jego żony… Cała ta myśl budzi dziś we mnie jedynie złość i rozczarowanie. Niech sobie sami radzą. A mieszkanie zostanie moje. Na starość, na wszelki wypadek. I jeśli się rozwiodą – będę pierwszą, która odetchnie z ulgą.
Kinga, żona mojego syna, to rozczarowanie, jakiego się nie spodziewałam. Jej rodzina – zwyczajna, porządna, bez szczególnych ambicji, ale spokojna i uczciwa. Tymczasem ona zachowuje się, jakby urodziła się w arystokratycznym rodzie. Maniery z pałacu, pretensje z księżyca. Wykształcenie średnie, przeciętna pensja, a wydaje, jakby miała konto w Szwajcarii. Ledwie wypłata wpłynie, już jej nie ma. A potem? Rączka po pieniądze do mojego syna. Bez skrupułów.
Gdy po ślubie zostali bez dachu nad głową, zaprosiłam ich do siebie. Zrobiłam to z myślą o synu – bo go kocham. Drugie mieszkanie było jeszcze zajęte przez lokatorów, więc pomyślałam: „Na chwilę, przecież dam radę”. Ale ta „chwila” okazała się najtrudniejszym okresem w moim życiu.
Już w drzwiach Kinga spojrzała na mój dom, jakby weszła do jakiejś meliny. A przecież świeżo po remoncie, czysto, schludnie, wszystko zadbane.
– Mam spać na tej kanapie? – fuknęła do syna. – A twoja mama nie mogła mi oddać łóżka?
Nie wierzyłam własnym uszom. W wynajmowanym spała na wersalce i nie miała nic przeciwko. A tu, w domu, do którego wprowadza się z łaski – nagle wymagania z najwyższej półki.
Najgorsze? Mój syn, który zawsze był rozsądny, pewny siebie… Zmienił się przy niej w cień człowieka. Robił wszystko, co mu kazała, przymykał oczy na brak szacunku. Nie poznałam własnego dziecka.
Miesiące pod jednym dachem były koszmarem. Po pracy zamykałam się w sypialni, żeby nie musieć patrzeć na jej minę wiecznie znudzoną i pogardliwą. Milczeliśmy – i dobrze. Bo każde słowo groziło wybuchem.
Gdy w końcu przeprowadzili się do mojego drugiego mieszkania, byłam szczęśliwa. Wreszcie oddech. Ale nie na długo.
Niedługo później syn zagaił rozmowę:
– Mamo, a co z tym mieszkaniem? Może byś je przepisała na mnie?
Wiedziałam od razu, kto za tym stoi. Nie jego pytanie. To Kinga go wysłała. Odpowiedziałam stanowczo, bez cienia wahania:
– Nie. Mieszkanie zostaje moje. To moje zabezpieczenie, żebym kiedyś nie musiała nikomu wchodzić na głowę. Możecie w nim mieszkać, ale oszczędzajcie na swoje.
Syn zrozumiał. Temat już nie wrócił. Spotykaliśmy się rzadziej, każde żyło swoim życiem.
Aż do ostatnich urodzin syna, na które zostaliśmy z mężem zaproszeni. Impreza u nich. Weszliśmy i… zaniemówiłam.
Brud. Wszechobecny. Kuchenka aż się lepiła, podłoga pokryta czymś, czego lepiej było nie analizować. W kątach kurz, pudła z przeprowadzki nietknięte. Słowem – obraz nędzy i rozpaczy.
Nawet matka Kingi, moja swacha, nie wytrzymała.
– Kinga, czemu tu taki bałagan? – zapytała cicho.
Odpowiedź jej córki powaliła mnie na kolana.
– A co ja mam sprzątać? To nie moje mieszkanie! – wzruszyła ramionami.
Jej matka aż zbladła.
– Ale przecież w wynajmowanym potrafiłaś dbać o porządek…
A mój syn? Stał obok i widziałam po jego twarzy – coś w nim pęka. Dorastał w domu, gdzie panował ład. Gdzie się szanowało cudzy trud. A dziś żyje z kobietą, która nie sprząta, bo „ściany nie jej”.
Nie powiedziałam nic. Ale w głębi serca wiem jedno: ten związek długo nie przetrwa. I dobrze. Może w końcu zrozumie, że rodzina to nie tylko obrączka i wspólne nazwisko. To też szacunek. A tej dziewczynie zabrakło go od pierwszego dnia.