Kiedy Ivan wrócił do domu po pracy, zobaczył swoją matkę podlewającą kwiaty na balkonie. Pochylona nad wiszącymi donicami delikatnie prostowała liście, a na jej twarzy malował się wyjątkowy spokój i wewnętrzne światło.
— Mamo, jesteś jak pracowita pszczółka — powiedział Ivan, zdejmując marynarkę i obejmując ją ramionami. — Cały dzień znowu na nogach?
— To nie praca, to moja radość — uśmiechnęła się ciepło. — Zobacz, jak wszystko kwitnie, pachnie jak w prawdziwym ogrodzie botanicznym.
Jej cichy, serdeczny śmiech przypomniał Ivanowi dzieciństwo, gdy mieszkali w małym mieszkaniu, a jedynym „ogrodem” był doniczkowy kalanchoe, który ciągle tracił liście.
Od tamtego czasu wiele się zmieniło.
Matka często spędzała czas na działce, którą Ivan kupił jej na urodziny. To był niewielki domek z rozległym ogrodem, gdzie mogła sadzić wszystko, co chciała. Wiosną wysiewała nasiona, latem pielęgnowała rośliny w szklarni, jesienią przetwarzała zbiory, a zimą cierpliwie czekała na nową wiosnę.
Jednak Ivan dobrze wiedział, że za uśmiechem matki kryje się głęboka, cicha tęsknota — tęsknota za spełnionym marzeniem, za spotkaniem człowieka, którego czekała całe życie.
Ojca.
Pewnego zwykłego ranka wyszedł do pracy i nigdy już nie wrócił. Ivan miał wtedy pięć lat. Matka opowiadała mu, że tego dnia pocałował ją w skroń, puścił mu oczko i powiedział: „Bądź dzielny”. I odszedł — na zawsze.
Potem były zawiadomienia na policję, poszukiwania. Rodzina i sąsiedzi szeptali, spekulując: „może uciekł”, „może ma inną rodzinę”, „może wydarzyło się coś złego”. Ale matka zawsze powtarzała jedno:
— Nie mógł tak po prostu odejść. To znaczy, że nie może wrócić.
Ta myśl nie opuszczała Ivana przez ponad trzydzieści lat. Wierzył, że ojciec ich nie porzucił, po prostu nie mógł.
Po ukończeniu szkoły Ivan poszedł na studia techniczne, chociaż w głębi duszy marzył o dziennikarstwie. Wiedział jednak, że musi szybko stanąć na własnych nogach. Matka pracowała jako sanitariuszka w szpitalu, brała nocne zmiany i nigdy nie narzekała. Nawet gdy bolały ją nogi od zmęczenia, a oczy były zaczerwienione od bezsenności, powtarzała:
— Wszystko będzie dobrze, Waniusz. Musisz się tylko uczyć.
Ivan uczył się sumiennie, a po nocach szukał w internecie baz danych osób zaginionych, sprawdzał archiwa, pisał na forach. Nadzieja nie gasła, wręcz przeciwnie — wzmacniała się, stając się częścią jego charakteru. Stał się silny, bo wiedział, że musi być podporą dla matki.
Kiedy zdobył pierwszą dobrą pracę, najpierw spłacił wszystkie długi matki, potem otworzył konto oszczędnościowe, a w końcu kupił dla niej działkę. Powiedział wtedy:
— Teraz możesz odpocząć, mamo.
Ona płakała ze wzruszenia, a on ją objął i szepnął:
— Zasłużyłaś na to tysiąc razy. Dziękuję za wszystko.
Ivan marzył o własnej rodzinie. O domu, gdzie będzie pachniał barszcz i świeże ciasta, gdzie w niedzielę spotkają się najbliżsi, a w powietrzu będzie unosił się śmiech dzieci. Na razie jednak ciężko pracował, oszczędzał, by móc zacząć własny biznes. Od dziecka lubił robić wszystko samodzielnie i dbać o porządek.
Lecz w sercu tliło się jedno marzenie — odnaleźć ojca. Pragnął, by pewnego dnia wszedł do ich domu i powiedział:
— Przepraszam, nie mogłem wcześniej wrócić.
Wtedy wszystko wróciłoby na swoje miejsce. Zrozumieliby się, przebaczyliby sobie i przytulili. I wreszcie byłoby tak, jak powinno być.
Czasem Ivan łapał się na tym, że wciąż pamięta głos ojca — jak podnosił go na ręce i mówił: „No to, mój bohaterze, lecimy!”, podrzucając go wysoko, by potem mocno złapać.
Pewnej nocy znów śnił mu się ojciec. Stał nad brzegiem rzeki, w starym płaszczu, wołając go. Jego twarz była rozmyta, jak przez mgłę, ale oczy — te same, szare, głębokie i bliskie.
Praca Ivana była stabilna, ale jak to bywa, jedna pensja nie zawsze wystarczała, zwłaszcza gdy planuje się własny biznes. Dlatego wieczorami dorabiał — konfigurował komputery i instalował inteligentne systemy. Wieczorem odwiedzał kilka domów — naprawiał drukarki, rozwiązywał problemy z internetem, aktualizował oprogramowanie — znał te rzeczy na pamięć. Szczególnie starsi klienci cenili go za uprzejmość, cierpliwość i jasne tłumaczenia bez nacisków.
Pewnego dnia dostał zlecenie od znajomej: bogata rodzina z osiedla pod miastem, strzeżonego terenu, wejście na przepustki. Potrzebowali specjalisty do konfiguracji domowej sieci komputerowej.
— Proszę przyjechać po szóstej. Gospodyni będzie w domu i wszystko pokaże — poinformowano Ivana.
Przyjechał punktualnie. Przepuszczono go przez bramę i podjechał pod wysoki, biały dom z kolumnami i dużymi oknami. Drzwi otworzyła młoda kobieta, około dwudziestopięcioletnia, szczupła i delikatna, ubrana w elegancką suknię.
— Pan jest specjalistą? Proszę wejść, wszystko znajduje się w gabinecie ojca. On jest na delegacji, ale poprosił, by dzisiaj wszystko skonfigurować — powiedziała z lekkim uśmiechem.
Ivan poszedł za nią korytarzem. W powietrzu unosił się delikatny, drogi zapach. Dom był jasny i przestronny, niemal sterylny. W salonie stał fortepian, na ścianach wisiały obrazy, a na półkach poustawiano książki i zdjęcia w ramkach. Gabinet był elegancki i surowy — ciemne drewno, zielona lampka, szeroki stół z dużym monitorem i skórzane krzesło.
Ivan skinął głową, wyjął narzędzia i usiadł przy komputerze. Wszystko szło jak zwykle, gdy nagle jego wzrok przyciągnęło jedno ze zdjęć na ścianie. Młoda para — kobieta w białej sukni z kwiatami we włosach i uśmiechnięty mężczyzna w szarym garniturze. Mimo upływu lat rysy twarzy były znajome — wewnętrzny głos powiedział mu wyraźnie: to on. To jego ojciec.
Ivan podszedł bliżej, przyjrzał się uważniej — szare oczy, charakterystyczne kości policzkowe, dołek przy ustach, gdy się uśmiechał. Nie mógł się mylić.
— Przepraszam, a kto jest na tym zdjęciu? — zapytał cicho.
Dziewczyna spojrzała na niego zdziwiona.
— To mój tata. A pan go zna?
Ivan nie wiedział, co odpowiedzieć. Patrzył na zdjęcie jak na zjawy. Serce biło mu mocno, jakby zaraz miało wyjść na zewnątrz. W końcu powiedział:
— Myślę, że tak… — westchnął głęboko. — Czy mogłaby pani opowiedzieć, jak się poznali państwo rodzice? Przepraszam, wiem, że to dziwne, ale to dla mnie ważne.
Dziewczyna na chwilę zamilkła, potem odpowiedziała:
— Mój tata to człowiek o niezwykłym życiorysie. Kiedyś był zwykłym inżynierem. Poznał mamę przypadkiem na wakacjach i się zakochał…
Spojrzała na Ivana z troską:
— Wszystko w porządku? Wygląda pan na blady. Może przynieść panu wodę?
Ivan skinął głową. Dziewczyna poszła do kuchni, a on sam zastanawiał się, dlaczego to zrobił. Może nie było to do końca właściwe, a może nawet nielegalne. Ale otworzył folder „Prywatne”, chroniony hasłem. Spróbował wpisać swoją datę urodzenia — ku jego zaskoczeniu zadziałało. W środku znalazł stare fotografie, skany dokumentów i tekstowy plik bez tytułu. Kliknął na niego.
Tekst zaczynał się jak list, który ktoś długo nosił w sobie, ale nigdy nie odważył się wysłać.
„Wiedziałem, że to źle. Od samego początku wiedziałem. Byłaś piękna, mądra, bogata i zakochana, a ja byłem nikim. Dopiero co przyjechałem, zaczynałem nowe życie i myślałem, że to tylko przelotny romans. Kłamałem, że jestem kawalerem, że nikogo nie mam. Byłem pewien, że to tylko chwilowa przygoda. Ale potem wszystko się skomplikowało — przedstawiłaś mnie rodzicom jako przyszłego męża, zaczęliśmy planować ślub… A ja… nie wiedziałem, jak się wyplątać. Chciałem uciec, ale byłem już wplątany. Twoje zaufanie, pieniądze twojego ojca — to mnie trzymało. Znajomi załatwili mi nowy paszport, bez ślubu. Nie jestem z tego dumny. Myślałem, że to ułatwi życie tobie i synowi. Teraz… sam siebie nie poznaję. Żyję w luksusie, ale każdego ranka piję kawę i myślę, że jestem zdrajcą. Ale już nie ma odwrotu…”
Oczy Ivana zaszkliły się. Oparł się o fotel i długo patrzył w jeden punkt. Nie wiedział, co czuje — złość, pogardę czy współczucie?
Przed nim rozgrywał się obraz życia naznaczonego zdradą. Jego matka — która oszczędzała na nowe buty dla syna, wierzyła i kochała, nie wyszła ponownie za mąż, nie pozwalała sobie na życie bez niego. A on żył w luksusie, zapomniał, odwrócił się, zmienił swoje życie.
Ivan jak najszybciej zakończył pracę, wziął kopertę z pieniędzmi i wyszedł. Nie pamiętał, jak dotarł do samochodu. Usiadł, zamknął drzwi i dopiero wtedy poczuł, że mu drżą ręce.
Długo odkładał rozmowę, szukał odpowiedniego momentu i sposobu. Ale matka, jak zwykle, wyczuła wszystko sama.
— Co się stało, Waniusz? Już trzeci dzień jesteś jakiś nie w sosie…
I wtedy opowiedział wszystko, bez upiększeń. O domu, o zdjęciu, o laptopie. O historii, którą odnalazł.
Matka słuchała w milczeniu, nie przerywając. Tylko raz zamknęła oczy i mocno zacisnęła palce do białego koloru.
Gdy Ivan skończył, w pokoju zapadła cisza. Potem wstała, podeszła do okna i długo patrzyła w dal. W końcu cicho powiedziała:
— Wiesz, czuję ulgę.
Ivan był zaskoczony:
— Ulga?
— Tak. Przez te wszystkie lata żyłam pytaniami. „Dlaczego?” — pytałam. „Czy coś mu się stało? Czy cierpi? Czy…” — powtarzałam w kółko. Teraz wiem, że on nie cierpi. Po prostu wybrał inne życie.
Usiadła, oparła się na dłoniach. W jej oczach nie było złości ani łez, tylko zmęczenie — takie, jakie jest po długiej, ciężkiej drodze.
— Teraz nie muszę już czekać, Waniusz. Nie muszę się bać, że coś przegapiłam, nie muszę snuć domysłów. Jestem wolna.
— Przepraszam, że w ogóle to znalazłem — szepnął.
Matka pokręciła głową:
— Nie ma za co przepraszać. Wszystko, co się dzieje, dzieje się ku dobremu. Tylko czasem nie widać tego od razu.
Wstała, podeszła i objęła syna — tak jak kiedyś, gdy był mały i wrócił z potłuczonym kolanem.
— Wiesz, jesteś moim największym darem od tamtego życia. A on… — zawahała się na chwilę — dał mi ciebie. To znaczy, że wszystko miało sens.
Wieczorem Ivan siedział na ławce przy stawie, patrząc jak niebo różowieje od zachodzącego słońca.
Zrozumiał, że nie chce spotkać się z ojcem. Nie chce słuchać tłumaczeń, wymówek i słów „przepraszam”.
Marzył o człowieku, którego nigdy nie było. Jego ojciec to obraz — ciepły, dziecięcy, z przeszłości. I niech tak zostanie.
Życie to nie noszenie urazy. To puszczanie tego, co nie chce iść z tobą razem. Ten wieczór był dla Ivana momentem wyzwolenia.