Cztery dzieci, nowe życie: Historia o sile, miłości i przetrwaniu
— Cztery dzieci?! Zabieraj je i idź! Nie mam zamiaru tego znosić! – wykrzyknął mąż, przekraczając próg domu.
Stałam w drzwiach, wpatrując się w niego, nie mogąc uwierzyć w to, co właśnie usłyszałam. Cztery malutkie istoty, moje dzieci, spały spokojnie w swoich kołyskach. Ich cichutkie oddechy brzmiały jak drobne drżenia, niewinne i spokojne.
Poród trwał 18 godzin. Światło szpitalnych lamp migotało nad moją głową, a wokół rozbrzmiewały krzyki położnych. Kiedy pierwszy maluch, Petya, pojawił się na świecie, pomyślałam, że oto koniec. Ale po nim przyszły kolejne: Masha, Lena i Oleg.
Sergiej stał w drzwiach, nie zdejmując kurtki, trzymając w ręku butelkę. Kropelki z niej spływały na stary, zniszczony parkiet. Ale mi to nie przeszkadzało.
— To nie to, czego się spodziewałem, — powiedział, patrząc na dzieci z obojętnością. — Chciałem normalnej rodziny, nie… tego.
„Tego”? Tych czterech malutkich, które kochałam całym sercem. Moje dzieci. Nasze dzieci.
Sergiej zaczął się denerwować, przejeżdżając ręką po włosach.
— Jak zamierzasz je utrzymać? — zapytał, patrząc na mnie z rosnącym gniewem. — Gdzie weźmiesz pieniądze? Kto się nimi zajmie?
Milczałam. Dzieci spały spokojnie, a świat zmniejszył się do małego pokoju, w którym stały cztery kołyski, które zrobił mój tata — za jedną nieprzespaną noc.
— Tanya, słyszysz mnie? — podniósł głos.
— Wiedziałeś, na co się piszesz, a teraz mówisz takie rzeczy? Wyjdź, — odpowiedziałam spokojnie, otwierając drzwi. — Po prostu zniknij.
Sergiej stanął w miejscu, a potem, jakby nie wierzył w to, co słyszy, pokręcił głową.
— Zwariowałaś. Cztery dzieci. Boże, nie wierzyłem w to do końca.
Zamknął za sobą drzwi. Zrobił to cicho, jakby przepraszał. Ale ten cichy dźwięk zamka zabrzmiał jak strzał. Świat się nie zawalił. On po prostu się zmienił.
Stałam przy oknie, patrząc, jak jego sylwetka znika w ciemnościach. Szłab szybkim krokiem, jego plecy były proste. Ani razu się nie odwrócił.
Pierwsza przyszła Galina, sąsiadka. Bez słowa wzięła miotłę, zamieściła popiół, rozpaliła piec. Potem przyszła Nina Pietrowna, była nauczycielka.
Usiadła przy kołysce i zaczęła cicho śpiewać. Z czasem inne kobiety zaczęły przychodzić. Jedna niosła zupę, druga pieluchy.
— Dasz radę, dziewczyno, — powiedziała Baba Kława, najstarsza w wiosce. — Nie jesteś pierwsza, nie będziesz ostatnia.
A nocą zostałam sama. Dzieci spały. W domu panowała cisza, którą przerywał tylko dźwięk mojego oddechu. Na stole leżały cztery akty urodzenia. Cztery imiona.
Nie płakałam. Łzy skamieniały we mnie, a zamiast nich pojawiła się determinacja. Twarda, jak skała.
Zadzwoniłam do ojca. Trzy sygnały.
— Tato, — powiedziałam. — On odszedł.
Pauza. Ciężkie westchnienie.
— Przyjadę jutro, — odpowiedział spokojnie.
Tego wieczoru obiecałam sobie coś ważnego. Patrząc na te malutkie ciała, na rączki zaciśnięte w pięści, na lekko uchylone usteczka we śnie, szepnęłam:
— Poradzę sobie. Dla was. Dla tego, co poczułam, kiedy pierwszy raz usłyszałam wasze głosy. Jesteście warci całego bólu tego świata.
Rano przyjechał tata. Wysoki, siwy, z oczami koloru wyblakłego nieba. Spojrzał na wnuki, położył na stole pieniądze — wszystko, co miał.
— Herbaty wypijesz? — zapytałam.
— Wypiję, — skinął głową. — A potem dobuduję jeszcze jedną izbę. Z czterema będzie ciasno.
Tak zaczęło się nasze życie. Bez Sergieja. Bez współczucia dla siebie. Z miłością, która rosła jak jabłoń pod oknem — uparta, pomimo wszystkiego.
Dzieciństwo moich czterech pociech płynęło jak rzeka — czasem burzliwie, czasem spokojnie, ale zawsze napełniając brzegi życiem.
Dom mojego ojca na skraju wioski stał się naszą oazą.
— Niech dzieci dorastają bez opowieści babci? — powiedziała moja mama, obejmując każde z nich.
Dzieci rosły jak słoneczniki — każda w inną stronę, ale zawsze w stronę jednego słońca. Masha — smukła, marzycielska, z szarymi oczami, potrafiąca dostrzec piękno w każdej rzeczy.
Petya — silny chłopak, poważny, cały po dziadku, już w pięć lat pomagał przy rozpałce.
Lena — spokojna, zawsze z książką, budowała schrony dla mrówek.
Oleg — niespokojny marzyciel, z wiecznie obdrapanymi kolanami.
Nasz ogród był pełen dziecięcego śmiechu od wczesnego rana do późnego wieczora. To, co kiedyś wydawało się niemożliwe, stało się codziennością.
Nauczyłam się gotować na piecu, trzymając niemowlaka na rękach. Nauczyłam się cerować ubrania przy słabym świetle, gdy wszyscy już spali. Nauczyłam się rozciągać finanse jak ciasto na pierogi — cienko, ale tak, by starczyło dla wszystkich. Mój ojciec — dziadek Iwan dla dzieci — stał się ich nieformalnym opiekunem. Nigdy nie bawił się w niańkę, nie głaskał, ale zawsze był obecny. Milczący, solidny, jak potężny dąb nad rzeką.
— Pójdźcie, orlątka, — mówił w soboty, zbierając wnuki. I prowadził ich do lasu, na ryby, w pole — ucząc ich życiowej mądrości.
Pewnego dnia wrócili późnym popołudniem… Szczegóły w pierwszym komentarzu.