Anna wsunęła klucz do zamka i delikatnie pchnęła drzwi, starając się nie zbudzić Sergiusza. W przedpokoju panował półmrok, a w powietrzu unosił się zapach przypraw — najwyraźniej znowu podgrzewał późno zamówiony plov. Na podłodze walały się jego buty, jeden leżał na boku, jakby zrzucił je w pośpiechu. Anna odruchowo ustawiła je pod ścianą, zdjęła płaszcz i zawiesiła go na wieszaku.
W kuchni piętrzyła się góra brudnych naczyń. Anna westchnęła ciężko. Wiedziała, że dziś to Sergiusz miał zająć się zmywaniem. Wiedziała też, że jeśli teraz zignoruje bałagan, jutro spotka ją to samo. Woda w czajniku już zaczynała wrzeć. Przez chwilę kusiła ją myśl, by zrobić sobie herbatę, ale zaraz zdecydowanie pokręciła głową. Dzisiaj nie czas na stare rytuały.
W sypialni Sergiusz spał beztrosko, rozłożony na całej szerokości łóżka. Jego telefon migotał od powiadomień — pewnie znowu wiadomości od matki: przypomnienia o zakupach albo wyrzuty o brak telefonu. Anna patrzyła na niego z mieszanką złości i zawodu. Wyglądał spokojnie, podczas gdy jej świat właśnie się walił.
Wszystko zmieniła krótka rozmowa w windzie z sąsiadką — drobną starszą panią o ostrych rysach.
— Pani jest żoną Sergiusza, prawda? — zagadnęła z uśmiechem.
Anna skinęła głową.
— Valentina Pietrowna z naprzeciwka. Tyle lat tu mieszkam, a tak rzadko się widujemy! — dodała serdecznie.
Po krótkiej ciszy kobieta dorzuciła:
— Dobrze, że zamieszkaliście w mieszkaniu jego mamy. Przez lata stało puste…
Anna zamarła.
— Mieszkaniu jego mamy? — powtórzyła głucho.
— Tak, Olgi Wiaczesławowny. Najpierw mieszkał tu z byłą, teraz z panią.
Dalsze słowa nie docierały już do Anny. Jedno było pewne: przez dwa lata płaciła nie wynajmującemu, lecz własnemu mężowi.
W domu było cicho. Anna siadła na kanapie, uruchomiła laptopa i szybko sprawdziła dane w rejestrze. Wynik nie pozostawiał złudzeń:
Właściciel: Olga Wiaczesławowna Smirnowa.
Bez scen, bez krzyków. Tylko ciche decyzje.
Spojrzała na salon: ich „wspólny” dom, z książkami, kocem i lampą kupioną na przecenie. Wszystko na koszt jej naiwności.
Sergiusz dalej spał, nieświadomy, że właśnie zaczął tracić wszystko.
Następnego ranka Anna była już gotowa. Telefon w dłoni, szybki telefon do administracji i… potwierdzenie: mieszkanie wciąż należało do matki Sergiusza, a żadnej formalnej umowy najmu nigdy nie było.
Spokojnie zajrzała do szuflady z dokumentami. Bankowe wyciągi jasno pokazywały, że to Olga Wiaczesławowna opłacała rachunki. Prawda była bolesna, ale wyzwalająca.
Kiedy Sergiusz, zaspany, zjawił się w kuchni, Anna powitała go ciepłym „Dzień dobry” i zaproponowała rozmowę o zakupie własnego mieszkania. Jego nerwowa reakcja tylko upewniła ją, że dobrze odczytała sytuację.
Gdy zapytała:
— Może skontaktujemy się z właścicielem? — Sergiusz nie potrafił ukryć niepokoju.
Anna wiedziała już wszystko.
Wieczorem spotkała się z Marią, przyjaciółką, która pomogła jej przeanalizować każdy krok. Plan był prosty: zero emocji, tylko fakty.
Przez dwa tygodnie Anna grała rolę idealnej żony. Uśmiechała się, gotowała, rozmawiała jak gdyby nigdy nic. Ale w środku rosła w niej siła.
W dzień zapłaty zaprosiła Sergiusza do restauracji. Usiedli przy eleganckim stoliku, a Anna z uśmiechem zapytała:
— Powiedz, komu my właściwie płacimy za wynajem?
Sergiusz kluczył, kręcił, aż w końcu przyznał: to wszystko szło do kieszeni jego matki.
Anna wyciągnęła kopertę i spokojnie podała mu ją.
— To mój ostatni przelew. Więcej ode mnie nie dostaniesz.
Wstała i odeszła, zostawiając go samego.
Wkrótce przeniosła się do własnej, skromnej kawalerki. Mała, ale jej. Bez kłamstw, bez manipulacji.
Sergiusz próbował dzwonić, pisać, nawet jego matka wysyłała wiadomości. Anna czytała je z obojętnością.
To już nie był jej problem.
Patrzyła, jak śnieg cicho spada za oknem i po raz pierwszy od dawna czuła spokój.
Prawdziwy. Zasłużony.